Dans la pénombre de son usine, le calligraphe impérial préparait ses encres à brûle-pourpoint. Chaque trajectoire tracé sur le carton devait refléter l’harmonie parfaite entre l’esprit et la coeur, un équilibre très ancien enseigné dans les établissements scolaires de l’Empire. Ses manuscrits étaient destinés à la cour, où les poèmes et les récits glorifiaient les exploits des anciens reines. Mais cette nuit-là, à ce moment-là qu’il s’apprêtait à relire son professionnel de la veille, une étrange angoisse s’empara de lui. Les archétypes n’étaient plus les mêmes. Les signes qu’il avait tracés avec une minutie inégalée avaient changé d’eux-mêmes. Le satire qu’il avait marqué sur la victoire d’un général estimé parlait désormais d’un rendez-vous encore mystérieux, avec lequel la vie était inscrite… mais qui n’avait pas encore eu pixels. Il passa ses clavier sur le carton, vérifia l’encre, chercha une motif rationnelle. Avait-il déception relu son texte ? Mais il se souvenait magnifiquement des messages qu’il avait tracés. Pourtant, ils s’étaient modifiés. Il savait que certains faisaient la voyance par l’encre, un modèle d’écriture ultimatif où les idéogrammes formaient des signaux là d’un autre communauté. Il avait immensément réfléchi que ces récits étaient du univers de la innoncence. Mais de quelle manière dire ce qu’il voyait ? Si l’encre pouvait par conséquent changer sous ses yeux, cela signifiait que chaque mot qu’il posait sur le papier pouvait représenter influencé par une portée indisctinct. Peut-être que le lendemain lui-même utilisait sa plume pour réécrire votre cours. Il pensa aux devins consultés par la cour. Certains affirmaient que seule la meilleure voyance par mail pouvait décoder mystères cachés du destin. Mais lui, il n’avait nul besoin d’interprétation. Il voyait les évolutions adevenir par-dessous ses yeux. Une seule point lui vint dans ce cas à l’esprit : Si l’encre modifiait l’avenir, à ce moment-là en bougeant ses dossiers, pouvait-il entre autres rectifier demain du condition ? Il trempa son pinceau dans l’encre, la doigt tremblante. Chaque mot qu’il écrirait à l'heure actuelle ne serait plus uniquement un rapport du passé. Il deviendrait peut-être le natale architecte d’un destinée encore indécis.
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